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martes, 28 de enero de 2014

I Exposición fotográfica

Hola a todos mis lectores habituales y a los nuevos también. Ya sabéis que el blog está dedicado exclusivamente a mis relatos o los de mis compañeros, reflexiones o cosillas que quiero compartir con vosotros por escrito.
Pero he decidido hacer una excepción esta vez para traeros una exposición de fotos que han hecho unas amigas mías que he conocido a través de Twitter. Ellas son Ariadna y Luisa. También he incluido algunas fotos mías que presenté como trabajo de fotografía en mi clase de cultura audiovisual.

Comencemos con las mías (lo peor para el principio jajaja)























































Ahora vamos con las de Luisa, os dejo aquí su Twitter por si queréis hacerle algún comentario en particular.

@Bodqqqa





































Y por último, pero no menos importante, las de Ari, también os dejo su Twitter y su blog, el cual irá dedicado a la fotografía.

@AriaddnaPs

















domingo, 26 de enero de 2014

Moderna.

Siempre me educaron con el lema de "A las chicas no se les pega" y así fue. Raquel y yo fuimos felices durante años, incluso después de casarnos seguíamos dando ejemplo de pareja. Pero todo se torció. Ella empezó a comportarse como una loca. No cocinaba, no planchaba, no limpiaba y mucho menos hacía los recados. Cuando me quejaba por algo me gritaba y se ponía a llorar acusándome de machista. Luego empezó a montarla por cualquier cosa en público. Me humillaba delante de todo el mundo, y si llegaba a contestarle, a llorar de nuevo. Después aprendió que podría pegarme sin que yo hiciese nada. Lo hacía en todos lados y siempre que me negaba a hacer lo que ella quisiera. Mujer moderna, así se definía a sí misma. Ayer se tropezó mientras hacía ejercicio y se hizo una moradura al lado del ojo. A ver cuando llega mi abogado. Nadie me va a creer. Que dolor de cabeza. Agente ¿Tiene un bote de pastillas?

viernes, 24 de enero de 2014

Reflexión II

Todos estamos de acuerdo en que somos lo que nos rodea, pero ¿Significa esto que el resto de la gente es la que determina nuestra forma de ser? ¿Quién determina la suya? Nosotros ¿Quienes somos nosotros? Tú, él, yo, todos. Pero si "todos" no excluye a nadie ¿De quién es la vida que determinamos? ¿O no es una vida? Quizás nos ocupamos de crear lo que nos rodea, desde el color del sofá hasta el perfume de moda ¿Necesitamos todo lo inanimado para ser como somos? Necesitamos a la gente que nos rodea y ella nos necesita a nosotros ¿Qué diferencia a las personas de los seres inanimados? ¿El alma? ¿Qué es el alma? ¿Nuestra forma de ser? ¿Qué determina nuestra forma de ser? Las opiniones del resto, llevadas por nuestra educación. Entonces ¿El alma depende de quien nos educa? ¿Y quién lo hace? Todos ¿Según qué? Según lo que ellos crean ¿Y de qué dependen sus creencias? ¿De dónde ha salido el estereotipo de vida que cada uno tiene? ¿Quién fue el primero en decidir lo que estaba bien y lo que estaba mal? ¿Según qué?

jueves, 16 de enero de 2014

"Hiperactividad creativa" por QuillRain49

Aquí os presento a una chica que he encontrado esta tarde por Twitter gracias a Tomás y a Sara, como siempre. Lleva un blog con una amiga, con la que no he contactado aún, pero espero hacerlo. Con suerte junto con Títere y Harmonia podamos crear un círculo de bloggers. Os dejo aquí la dirección de su blog, que por cierto, me hace mucha gracia JAJAJA

bajoelcolchondelunicrino.blogspot.com.es/


Un término que acabo de inventarme para definir algo que suele pasarme a menudo, y supongo que a vosotros también. A ver, yo llamo hiperactividad creativa a esos momentos en los que de pronto te llegan las musas, por decirlo de alguna forma en realidad. Sí, que estás tú tan tranquilo/a y de pronto no puedes estarte quieto/a. Lo mismo no te ha venido ni siquiera una idea, lo único que sabes es que 'estás en vena', y que si te pones ahora a hacer cualquier cosa, vas a conseguir crear algo.
Ojo, que esto es genial cuando no estás en clase y/o tienes tiempo para dedicarte a cualquier actividad artística que te plazca, pero si te coge de madrugada ya no lo es tanto. Es decir, ¿sabéis de esas veces que os despertáis de pronto y os entrahiperactividad creativa? Y claro, supongamos que tus padres duermen en la habitación de al lado y lo mismo compartes cuarto con algún hermano... lalala. El caso es que empiezas a dar vueltas en tu cama intentando suprimir las ganas de levantarte y expresar lo que el impulso éste te pide. Y obviamente tú no quieres dejarlo pasar, pero no es plan de despertar a tu familia. Sin embargo, la hiperactividad creativa es superior a tus fuerzas el 99% de las veces. Total, que te levantas de la cama intentando hacer el menor ruido posible, enciendes una lucecita, coges lo que sea que necesites (un cuaderno y un boli normalmente en mi caso) y... ¡FULANITO! (Que pongo Fulanito más que nada porque no sé cómo te llamas, lector mío. Pero en realidad ahí iría tu nombre, ya me entiendes) ¿QUÉ HACES DESPIERTO/A A ESTAS HORAS? ¡ES MUY TARDE PARA *inserte aquí la actividad creativa que estés realizando* !
A veces, también pueden soltar un 'Estás loco/a'. Si lo hacen, no te asustes, porque aunque la mayoría de personas sean incapaces de comprender esas ganas de hacer cosas y crear, eso no significa que estés mal de la cabeza. Seguramente estés más cuerdo, porque eres capaz de expresarte. O lo mismo no, y tú y yo estamos majaras. Realmente me importa poco, aunque prefiero pensar que no estoy loca, es una manía que tengo, llámala como quieras.
Y eso, ahora que os he explicado lo que significa la 'hiperactividad creativa', no sé por qué sigo escribiendo. Así que me despido por hoy, queridos lectores que casualmente habéis llegado hasta aquí.

Tigresa.

Hay cosas que no se pueden hacer cuando te deja tu novia, como paracaidismo sin guía o acrobacias en moto. Y mirad que hay posibilidades si trabajas en un circo y la que corta contigo es tu novia acróbata para irse con el mago ¿Quién inventó la magia? Es que hay que ser subnormal. Una noche de espectáculo es el peor momento para no andar en tus cabales, aunque nadie de los actores está muy cuerdo, si tu número es el más peligroso del circo tienes que tener la cabeza bien despejada. Si, soy domador de tigres. Bueno, lo era. La jaula estaba abierta.

miércoles, 15 de enero de 2014

Colgado.

Nunca me dijo que no a la hora de pedirle una cita, pero no se presentaba a ninguna. La quería, la quería demasiado. Al principio pensaba que me dejaba colgado porque se le olvidaba venir, pero no ponía excusas, solo se disculpaba. Entonces pensé que en realidad no quería salir conmigo y empecé a darle matarme la cabeza con ello. Cada vez estaba más enamorado. Pero ya me han dicho lo que pasaba. Sus amigas le daban diez euros cada vez que me dejaba tirado, es más, miraban desde lejos a ver la cara que se me quedaba a fin de reírse de mí. He vuelto a caer, otra vez me he quedado colgado, pero esta vez no ha sido ella, he sido yo.

martes, 14 de enero de 2014

Reflexión I

Todos sabemos lo que ocurre en el mundo, estamos sumidos en una crisis bastante grande y hay gente que realmente lo está pasando mal, esto espero que lo entendáis. Pero ¿Qué hacéis al respecto? Yo contesto: NADA. Cosa que tampoco es nada nuevo. últimamente se ha puesto de moda quejarse de esto sin tomar medida alguna, puro parloteo. Pongamos un ejemplo real:
Lunes 13 de enero, entrega del Balón de Oro a Cristiano Ronaldo, cierto es que se trata de una persona bastante adinerada. Una chica twittea lo siguiente "Vosotros mirando como le entregan una pelota de varios kilos de oro a un tío que le sobra y mientras tanto hay niños muriéndose de hambre". Tiene mucha razón, no miente en ello y no deberíamos sentirnos orgullosos de saberlo. Pero ¿Quién es esta chica para decir esto? Que mientras esos niños se mueren de hambre ella está twitteando sobre ellos, siendo que podría estar ayudando como voluntaria en algún comedor social. Y es aplicable en todos los casos en los que la población ofrece quejas.
¿No te gusta el sistema político actual? Pues apaga la tele en la que estás viendo Gandía Shore, sal a la calle y manifiéstate.
¿No te gusta la reforma educativa de Wert y en tu instituto se hace huelga semanalmente? Levántate de la cama, y vete a la plaza de tu ciudad a armar jaleo.
Pero no, que va, si decir esto no sirve de nada, estáis más preocupados de subir a Instagram fotos de vuestros botes de Nutella.
Quiero remarcar, para los que me conocen, que no comparto ninguna de las ideas que describo en este texto y son simplemente ejemplos de la gente de las redes sociales.

El mundo se pudre, y la sociedad con él.
Hipócritas.

lunes, 13 de enero de 2014

Fiesta.

Menuda fiesta. Hombres, mujeres y niños saltando, rodando y, sobre todo, gritando. Mi vecino y su traje brillante atravesaban la calle dejando una estela de calor por donde pasaban. Los chavales que hacían botellón en mi jardín salían de sus casas cubiertos de alcohol y preparados para disfrutar. La gente saltaba por las ventanas consumiéndose en sus propios pecados. Inmortales en su conciencia. Disfrutaban de la fiesta que yo mismo les había montado. El único que no salió. Me acurruqué en el sofá, junto a mi perro Nerón a esperar a que llegaseis vosotros. Ahora hacedme el favor, quitadme esta camisa, dadme un mechero y que comience la fiesta.

viernes, 10 de enero de 2014

Bioshock Infinite (Parte 8)

Justo cuando el pájaro estaba a punto de entrar en el ascensor, Elisabeth con un rápido movimiento del brazo derecho logró cerrar el desgarro. Ambos se quedaron pegados a la puerta del ascensor durante unos segundos hasta que Booker se decidió a hablar.

-No acabo de entender muy bien lo que he visto ahí pero, desde luego, me parece un atajo perfecto para acabar muertos.

-Yo podría ayudarte- respondió la chica cuando el ascensor se abrió- puedo abrir desgarros mientras tú peleas, podría parar balas o incluso hacer aparecer cosas.

-Podría apañarme con lo que saliese...

-En fin, como quieras, supongo.

Salieron del elevador y se encontraron con un pequeño descansillo con dos escaleras que llevaban a un hall que podían ver desde un balconcillo. Había en el medio de la sala una estatua enorme del profeta, Elisabeth se apresuró a leer la inscripción que había en la placa del monumento.

-"Nuestro profeta, padre Comstock, comandante del 7º de caballería"

-Ese tío nunca dirigió el 7º, diablos, ni siquiera recuerdo haberlo visto allí- maldijo él haciendo alarde de su experiencia como soldado.

-El cabo DeWitt demostró allí su valía en el campo de batalla- se escuchó por la megafonía, al parecer estaban en un museo.

-Vaya... ¿Slate? ¿Eres tú?

-Siempre has sido distinto ¿Verdad? ¿Booker? No buscas la gloria.

-Mira, veo que estás metido en un buen aprieto, así que si no te importa dejarnos pasar hasta donde guardan el Jinete Eléctrico, segui...

-¡Ese soldado de hojalata quiere a mis chicos muertos!- le interrumpió la voz- ¡No moriremos a sus manos!

-Elisabeth, ten cuidado, creo que vamos a tener problemas...

-¡A mis chicos les queda elegir morir a manos de un soldado de hojalata o uno de verdad!

-¡Booker, toma!- gritó la chica arrojándole una botella.

Se escucharon ruidos de puertas abriéndose, así que abrió la bebida y comenzó a beber.De repente, sus manos comenzaron a despellejarse, la piel se le caía a tiras, pero no sentía ningún dolor, ni tampoco sentía lo que estaba ocurriendo. Era como una especie de alucinación.
Un hombre con una espada de mosquete se lanzó contra él, y con un movimiento rápido de su mano izquierda arrojó al hombre contra una pared y éste se partió el cuello al impactar. No tardaron en aparecer más tíos iguales. Elisabeth se había escondido detrás de una papelera, donde podía contemplar como Booker alternaba sus poderes, poniendo soldados de su parte, convirtiéndolos en hogueras humanas, lanzando cuervos devoradores de ojos y devolviendo todas las balas que le disparaban con simples movimientos de sus dedos.
Cuando hubo acabado con todos, corrieron a través de la primera puerta que se había abierto. Ella estaba temblando.
Poco tardaron en llegar a una pequeña exposición con decorados chinos cubiertos por nieve.

-¿Qué es esto?- preguntó Elisabeth.

-Rebelión de los boxers.

-¿Qué sucedió allí?

-¿En Pekín? Fui yo quien prendió fuego la ciudad- contestó Slater por los altavoces.- Naturalmente no es así como lo cuenta Comstock.

Continuaron andando por la exhibición con decorados asiáticos que de vez en cuando saltaban para intentar asustar al espectador.

-Espera... Yo he leído sobre esto.-anunció Elisabeth cuando llegaron al fin de la exhibición- Comstock llevó a las tropas de Columbia a Pekín y...

-¡Comstock no estaba allí!- gritó Slater- ¡Los boxers se llevaron mi ojo y a treinta amigos míos! Ni siquiera una placa recuerda su sacrificio.

Se repitió la misma escena de antes, comenzaron a salir hombres con espadas de todas las puertas y DeWitt fue matándolos uno por uno, salvo que esta vez había algo nuevo, un hombre, subido a una especie de torre, empuñaba un arma que lanzaba bolas de fuego como las que lanzaba Booker con Beso del Diablo. No le supuso problema, dado que cada vez que los cuervos se suicidaban contra ellas antes de que lograsen golpearle.
Cuando hubo acabado, Slater comenzó a hablar de nuevo.

-¿Ves jovencita? ¡Observa el hombre que a Comstock le gustaría ser? ¡Un soldado de verdad!


-No quiero hacer esto Slate, dame lo que necesito.

-Eso haré, en cuanto hagas los mismo por mi. Ven a buscarme entre los nativos.

-¿Quienes son los nativos?-preguntó Elisabeth que se había dedicado a robar los cadáveres.

-Wounded Knee, quiere que vayamos a la otra exposición.

-¿Oyes como vienen los soldados de hojalata de Comstock a silenciarlos? Pero somos los auténticos patriotas, la historia que no encaja en sus libros. El soldado de hojalata se adjudicó el mérito de los de verdad. Tu acompañante, jovencita, se cubrió de gloria el  29 de diciembre de mil ochocientos noventa.

Habían entrado en la exposición de la que Slater había hablado, estaba decorado con indios de cartón por todos lados y luces rojas y naranjas.

-¿Qué quiere decir?- preguntó Elisabeth.

-No quieres saberlo.

-Estuviste allí... en Wounded Knee, se te puede ver en la cara.

-¡Díselo Booker!- gritaba Slater por los altavoces- ¡Cuéntale como recorrimos ese campo de batalla como los héroes de esparta! Aún oigo los gritos ¿Lo hará Comstock? ¡Es el soldado del que os hablé! El tipo que Comstock finge ser ¡Comprobad si decía la verdad!

De una puerta que había al fondo del pasillo salió una oleada de hombre que corrían hacia él.  DeWitt hizo un fuerte movimiento con el brazo y los arrojó contra una pared, y nada más hacerlo le arrojó una bola de fuego que carbonizó a la mayoría mientras el resto se retorcía de dolor en el suelo. Pero no había acabado ¿Recordáis tras conseguir el escudo repulsor? Aquel bicho que le atacó con el vigorizador de los cuervos. Allí estaba de nuevo, se movía de un lado a otro de la exposición entre bandadas de cuervos negros como el azabache.
En cuanto lo tuvo a tiro lo levantó en el aire y abriendo rápidamente la mano desprendió de él sus extremidades.

-Les hiciste un favor, Booker, les hiciste morir como hombres- agradeció Slater por megafonía.

-¡Yo no pedí esto! ¡No tengo nada contra esos hombres!

-Los héroes nunca piden.

-¡Nunca dije ser un héroe!

-¿Quién eres entonces? Si quitas todas las partes de Booker DeWitt que intentaste borrar ¿Qué queda? Ven al monumento a la primera dama, casi hemos acabado.

Se encaminaron hacia donde había dicho Slater, una sala llena de velas con un montón de fotos de una mujer vestida de azul.

-Ya has visto lo que ha hecho Comstock con mi historia, ahora mira como ha rescrito él la suya.

Al ver que ya no decía nada más, lo interpretaron como que debían seguir su trayecto. Llegaron a una plazoleta con una fuente, estaba decorada con una estatua de una mujer sujetando a un bebé en brazos. Elisabeth se dispuso a leer la inscripción.

-"La progenie del profeta estuvo más que una semana en el vientre  de nuestra señora."- leyó en voz alta- ¡Comstock tuvo descendencia! Mis libros no mencionaban nada al respecto.

-Es una omisión importante, no puede ser simple casualidad.

-"Pero el hijo enfermo, y nuestra señora rezó día y noche por el heredero del profeta"

No comentaron esta cita y continuaron avanzando hasta llegar a otra estatua con la figura del profeta, la cual comenzó a hablar.

-¡Aunque Daisy Flitzroy asesinó a mi amada no tendrá a la niña! ¡No se interpondrá entre ella y la profecía! La progenie del profeta se sentará en el trono y bañará en llamas las montañas del hombre.

-Soy... soy...

-Eres la hija de Comstock.



miércoles, 8 de enero de 2014

Venganza.

¿Sabéis lo que se siente cuando toda tu vida se desmorona en un día? Mi mujer me ha dejado por su monitor de gimnasia, de película va la cosa. El ex-novio tatuado y lleno de argollas de mi hija ha pintado un precioso pene en la pared de mi casa. Mi jefe me ha ridiculizado delante de toda la oficina para acabar despidiéndome. Y para colmo me van a poner una multa por exceso de velocidad. Vamos los cuatro hacia el puerto. Espero que al policía no se lo ocurra abrir el maletero.